ah, l'air parisien!

Bizarre ce ciel au plafond bas, à l'atmosphère moite et électrique; la planète change...

Compote a perdu son pari: une vitre de portière ouverte toute la nuit dans la rue!

Il trouve que l'air de la campagne sent mauvais; avec Moustique il a remédié à ça (et au calme bucolique) en faisant exploser des pétards dans le jardin. Ce soir il a retrouvé avec bonheur la circulation parisienne avec le fumet des pots d'échappement, goût qu'il partage avec sa maman. Il s'est lancé dans une diatribe contre le maire de Paris qu'il accuse de mener la vie dure aux automobilistes.

Une pensé n'ayant rien à voir avec ci-dessus: dans les grosses boites, pour y entrer on passe des tests psychologiques afin de déterminer si on est sensé, sociable ou pas; pour être psychiatre il n'y a besoin de rien, aucune sorte de test ou autre n'est faite. On est psychiatre si on a bien travaillé en cours, si on a une bonne mémoire et c'est tout. C'est un peu court, ne trouvez-vous pas?